honey mustard sauce

الآن.. وأنا أكتب هذا الكلام بالذات.. أحب أن يرتديني الروب البيج ذي "الكابيشوه" الذي يحمل أذني قطة.. وأن أسمع

“moon light sonata”

وأتخيل شابة في منتصف العشرينات.. تمسك بمظلتها الحمراء وتقف في منتصف الشارع الغارق في الوحل.. الوحل النظيف الخالي من روث الحيوانات وأعقاب السجائر وعلب المشروبات الغازية الفارغة. المطر يهطل فوق مظلتها فقط.. ويترك الشاب الأنيق الواقف عند عمود الإنارة.. تستجديه أن يأتي فيعطيها ظهره ويدخن..

تلك الشابة في هذه اللحظة بالذات لم يكن لها ظل.. ظلها كان يقف أمام المرآة الطويلة يفكر في أن دق الوشم الصغير على شكل سرطان في يسار ساقها قرب القدم، سيكون مغريًا كما تحتاج تمامًا..

ذلك الظل يحاول أن يفاجئ الظل الآخر.. الظل المدخن، فيحاول أن يكتشف أفضل الطرق لصنع "صوص" الخردل بالعسل.. يُحضر الصحن الزجاجي العميق، يضع ملعقة خردل كبيرة، ملعقة مايونيز كبيرة، ملعقة عسل صغيرة وقطرتي ليمون.. قطرتين بالضبط لا أكثر ولا أقل.

الظل الهارب من صاحبته يقدم الطبق للظل المدخن على مائدة الغداء.. الظل المدخن يقول أنه لا يحب المايونيز ويطلب "ساندويتش أي حاجة" فيأكل نصفه وينام..

الظل الهارب من صاحبته يذهب إلى متجر يبيع المخدات الصغيرة، يشتري واحدة مشغولة بـ "السيرما".. تملؤها أفيال بنظرات مدهوشة.. الظل المدخن يضع المخدة تحت قدمه وينام..

الظل الهارب من صاحبته فجأة يتلاشى.. يتوحد مع الأرض.. الأرض جميلة ونظيفة وحنونة.. تحتضن الظل وتحيط قدمه اليسرى بخلخال فضة.. الأرض جميلة.. وتحب الأقدام الجميلة. أما الساق التي تلاشت منذ قليل مع الأرض.. كانت قد استبدلت فكرة الوشم بـ "التاتو".. ففي كل أحوال الظل المدخن لم يكن ليلاحظ الاثنين..

بعد أيام.. الناس الطيبون.. الطيبون فقط، وهم يفتحون أبواب محلاتهم في الصباح، سيجدون مظلة حمراء تقبل وجه الأرض...